Quand André breton se joue de moi

Les jolies lunettes dorées tombèrent sans éclat sur le bloc de marbre froid. La deuxième attaque la laissa déjà morte. Le cinéma avait su différencier un esprit masculin d’un esprit féminin, ce qui rendit la volonté de faire couler le sang inutile. Les premiers clivages apparurent peu après, sans savoir qui de l’amertume ou de la journée les avaient apportés.

Au sol, le visage de Mary arborait son inébranlable sourire, que même sa fatigue au poignet qui l’avait pourtant empêché de finir sa biographie ne lui avait pas ôté. Près d’elle, une immense bibliothèque avait été taillée dans un arbre en chêne dont on pouvait encore admirer les racines droguées d’hallucinogènes, comme oubliant la matinée.

Voilà douze ans que les masques hideux n’étaient pas sortis, douze ans que l’année chinoise du Rat n’avait pas fait de victime, et que la catapulte loufoque ne s’étaient pas enraillée. Tout endimanché qu’il était, le tireur se retrouva fort dépourvu devant ces technologies nouvelles. Avec l’oubli du martinet s’était ajouté celui du savoir-vivre.

J’avais beau propager mes rayons d’amour sans arrière-pensées malveillantes, j’étais toujours la cause de violents duels, que nul légume ni fichu n’aurait pu démêler.

Comme un homme, le cheval était en prise avec ses peines, ses surprises, ses passions. Seule une créature des mers y voyait encore un signe d’amour-propre, alors qu’un médium mondialement connu avait recours aux prouesses de l’industrie de la beauté, amoché mais convaincu que des traitements existaient. Le papillon pu finalement virevolter et pétiller à sa guise, mais il n’oublia jamais les trois voix de la sagesse, folie extatique de la pousse de barbe.